1. 

   jilal

   February 28, 2007 // Reply

   Et cependant s’immiscent dans la trame du texte de petites irrégularités qui vous empêchent de vous laisser emporter tout à fait par le conteur, de minuscules trous noirs qui chahutent le vol du tapis, des défauts de diction plus ou moins discrets, ou bien des bizarreries dans sa voix, comme s’il était en train de muer, ou se mettait à chanter tout autre chose, enfin des étrangetés qui vous obligent, au lieu de vous laisser aller, les yeux clos, à la magie du récit, à vous retourner vers le visage du conteur avec une inquiétude plus vague mais aussi plus sérieuse encore que celle qu’il fait naître par son histoire.
   Celle du docteur Amine, Arabe devenu Israëlien, enfant pauvre et du mauvais camp, élevé au rang de l’une des personnalités les plus en vue de Tel-Aviv. « Il est mort sur un lit d’hôpital en caressant, comme s’il s’agissait d’une relique sacrée, le stéthoscope que je portais exprès pour lui faire plaisir », dit-il drôlement à propos de son père. Sauver des vies, tel est son métier, sa vocation.
   Cette nuit-là, la première nuit de l’histoire, après avoir opéré dans l’urgence, des heures et des heures durant, les victimes d’un attentat suicide, il apprend que le kamikaze n’était autre que sa femme, avec laquelle il était pourtant persuadé de vivre un bonheur complet. Mais peut-on vivre au paradis lorsqu’on est cerné par l’enfer ?

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